守 望
□林海平
炊煙系著圍裙,，
在屋頂徘徊,。
那根晾衣繩，
丈量過
無數(shù)個晨昏的距離，
卻量不完
您目光里延伸的牽掛,。
父親的手杖,，
長成了門前的棗樹,。
每年結的果,，
都甜得像他年輕時
藏在工具箱底的水果糖。
而枝頭,，
總有幾顆倔強地紅著——
那是他不肯落下的叮囑,。
母親的毛線團，
滾過地板,，
織就一張隱形的網,。
我們遠行時，
總在某個起風的夜晚,，
被輕輕拉回
她指尖的溫度里,。
現(xiàn)在，
老花鏡在窗臺上站成燈塔,。
每道皺紋,，
都是您用歲月為我刻下的航標。